Пристанище Поэта

Человеческая нога здесь — редкость. Лишь олени бесшумно ступают по заросшим тропам, давно исчезнувшим с карт, да птицы перелетают с ветки на ветку, словно перешёптываются о чём-то древнем — о короле, что ушёл, но однажды вернётся.

Только один человек бывает здесь — поэт. Он приходит в руины с тетрадью и пером, записывая строки под шорох листвы и далёкое эхо забытой истории. Кажется, даже стены слушают.