Бунт

Жалею я стариков. Помирают, а их скромный скарб на помойку. Смотришь — фотоальбом, остатки утвари, колотая посуда… А какие, мнишь, были застолья! Какие речи! Ушёл шум времени, эхом шелестят старые фотографии в луже… Не пройду мимо, подберу и сочиню свою историю их жизни.